Contra la pared

Contra la pared tiene un punto de partida similar al de muchas tiras para adolescentes, en las que, típico caso, dos amigos fingen ser novios para poner celoso a un tercero y, oh, terminan enamorándose. Aunque en el film de Fatih Akin todo es más extremo y sórdido (en vez de novios, marido y mujer; en vez de poner celoso a un tercero, complacer a papá y mamá; en vez de enamorarse, enamorarse desesperadamente), la idea de base es la misma.

El es un cuarentañero parecido a Osvaldo Laport, un turco desaliñado que vive renegando de sus raíces desde un cuartucho en Alemania, un reventado, amante del punk, el sexo fuerte y los excesos. También carga una historia de vida que se intuye traumática pero que –por suerte– nunca llegamos a conocer del todo. Ella tiene veinte, es un poco más adinerada y mucho más –cómo decirlo– fresca. Para "divorciarse" de sus padres conservadores y tradicionalistas no tiene mejor idea que pescar a otro turco y casarse. Se conocen, se odian un poquito, se casan. El resto es la película.

Akin recoge, treinta años después, la lección que Scorsese dio con Calles salvajes: determinados estados de ánimo, algunas heridas generacionales y buena parte de la hostilidad del mundo no pueden ser representados sin apelar a la música. Es así que casi toda la película está orquestada especialmente con rock y punk gótico de los '80, aunque también dan el presente el reggae, el ska, el jazz y lo que yo supongo es música tradicional turca. Sí, la música es verdaderamente omnipresente (debe haber más metraje musicalizado que no) y Depeche Mode, Birthday Party (la primera banda del gran Nick Cave) y Sisters of Mercy delinean, redimensionan y/o acentúan los contornos de una relación amorosa signada por la desesperación y la autodestrucción.

Contra la pared es una y dos películas. La primera mitad es hermana de Adiós a Las Vegas: un amor que se gesta en espacios decadentes y manifiesta o latentemente violentos, hecho de subjetividades desorientadas y quebradizas. La segunda tiene más de un punto de contacto con Cuando vuelve el amor y la película baila alrededor de la cuestión del qué se debe hacer con los impulsos aparentemente irracionales: cuánto peso tiene o debe tener un amor del pasado, cuánto puede incidir la pasión amorosa del pasado en un presente tranquilo y asentado.

Es así que Akin da un vuelco de 180 grados en su filmografía y después de la muy feliz y primaveral Im Juli (2000) nos entrega esta película, profundamente anti-feliz y anti-primaveral. Las escenas de sexo son creíbles y originales (no es poco), como así también la violencia, en general seca y poco estilizada. La pareja central tiene una química increíble y su relación fluye notablemente gracias al montaje: en algunas escenas, uno más acelerado habría sido criminal. A todo esto, el director alterna discretamente dos puntos de vista, como si este relato no pudiera ser contado desde un solo lado (al fin y al cabo, el amor es binario) y se toma su tiempo para hacer crecer la historia, deteniéndose en detalles que aportan textura y profundidad (algunas conversaciones sobre sexo; ella cocinándole a él a puros primeros planos). Entre tanta opresión, oportunos destellos de felicidad (la protagonista disfrutando sola en el parque de diversiones) aligeran un poco la cosa.

Y como si esto fuera poco, el director no enfoca a sus personajes con ánimo psicologista: ellos son así y punto y el interés radica más en aproximarse a sus acciones que en desnudar su psicología. No es que el film sea perfecto. Por momentos le vendría bien algo más de sutileza y –quizás– algo menos de violencia (qué difícil determinar si la violencia es gratuita o no; por lo pronto, para el que paga ocho pesos para ingresar a la sala, nunca lo es). Akin "empuja" muchas cosas por aquí, "inventa" algún conflicto por allá, pero la intención de retratar o buscar la relación entre el amor y la violencia y la autodestrucción, que buena parte del cine omite o exagera, es más que digna.

Ezequiel Schmoller

Enviá tu crítica al Foro